ensalada

Una ensalada de ideas encontré un día abajo de mi cama... ¿o fue en ese bosque?
Lo importante es que la encontré ahí, perfectamente mezclada, con un desorden envidiable, con mucho conocimiento del caos.
Tomé esa ensalada y la comí, o la aspiré... quizás la fumé o la inyecté en los dedos de mis pies, porque no me da impresión. Y fue perfecto.
Los árboles de ese bosque, o de abajo de mi almohada... ¿o era mi cama?
Los árboles eran, obviamente, rojos. Sus grandes hojas desprendían ese olor a rojo verano tan particular en esos años, que me daban ganas de andar en bicicleta sobre sus raíces. La ensalada hacía efecto y todo me gustaba cada vez más.
Las ideas iban y venían en mi interior, provocándome unas cosquillas incontrolables que me hacían reír por horas, hasta quedarme dormida. Por suerte los bosques son los mejores lugares para dormir.
No recuerdo qué soñé, pero recuerdo haber despertado con esa melodía en mi cabeza. ¡Sí! esa melodía que todos conocemos muy bien, y a veces nos da miedo. A mí me encantaba.
Me puse a cantarla sin vergüenza frente a esa multitud muda que se había reunido para esclavizar los rojos árboles, que de a uno se habían desmayado, quebrando el suelo.
Canté con tanta fuerza, que el mundo entero lloró a la vez.
Nunca olvidamos ese día. Tampoco lo volvimos a mencionar.

e x p l o t a r

tengo ganas de explotar, explotar en millones de partículas que llenen el aire de mi.. de mi cuerpo que está acá, escribiendo para no ahogarse.
egocéntricamente quiero estar en el aire que todos respiran, sólo para sentir que llego a algún lado.
no es necesidad de mostrarme, no me creo mejor que nadie, ni distinta, sólo soy humana.
es ese el problema, o el desafío, o la ventaja, es ese el punto.
en qué consiste ser humana, en este lugar, en este momento..?
consiste en creerse libre, porque dicen que lo somos.
consiste en creerse feliz, si nos lo permite lo material.
consiste en mantenerse atento a lo que quieren los otros.
consiste en odiar, humillar, olvidar, ignorar y menospreciar el pasado, las raíces, las ilusiones de los que no pueden con la vida, con la calle, con la soledad.
consiste en contar, con mucha precaución para no equivocarse, las monedas, los billetes, las cuotas, las ofertas..
consiste en hablar sin saber, callar sin querer.
consiste en acostumbrarse, a la rutina, a la moda, al que dirán, a la resignación.
consiste en lavarse las manos, y escapar de las luchas.
y a veces, consiste en querer explotar, en millones de partículas que llenen el aire de mi.. de mi cuerpo, que está acá, escribiendo para no ahogarse.